Je regarde ma cour dans la brume rose du petit matin, mes chênes qui retiennent leurs dernières feuilles, mon hamac encore installé, comme si je gardais un pied dans l’automne estival que l’on a eu cette année.

L’intersaison est un concept chinois que j’ai adopté tout naturellement et qui m’aide à approcher les saisons avec un œil différent. Nous y sommes, dans cette intersaison entre l’automne et l’hiver.

En y portant plus d’attention, j’y trouve en général une île pour me poser en moi-même au moment où les énergies sont dans leur phase de transformation. Comme une chenille qui devient papillon, l’automne nous permet de lâcher prise peu à peu de tout ce qui a mûri et qui a besoin de mourir pendant quelques mois ou pour de bon.

Mais cette année, il y a en parallèle de ce mouvement vers l’hivernation un élan de vie qui profite de chaque redoux pour troubler cette paix du laisser-aller.

En cette intersaison particulière, je ressens intérieurement une certaine ambivalence : avec le gel qui tarde à s’installer, j’ai l’impression d’hésiter, avec Dame nature, entre passer directement au printemps ou embrasser pleinement l’hiver, alors que cette saison du grand Yin est un passage obligé, un repos nécessaire pour que le renouvellement puisse se faire ensuite, avec le retour progressif du Yang printanier.

J’ai besoin de l’hiver pour mieux ressentir ce qui n’est plus et ne peut plus être.

Par exemple, mes enfants qui entrent dans l’âge adulte irréversiblement…

Il y a un vide qui a besoin d’être ressenti en profondeur et c’est comme si j’attendais le froid cru de novembre, puis le premier tapis de neige, pour que ce vide soit plus tangible et qu’au cœur de cet espace libre une plénitude renaisse, autrement.

Je n’aurais jamais pensé avoir tant besoin d’être terrassée par la nudité austère de novembre.

Et toi, comment ressens-tu cette drôle d’intersaison?